Los tacones

Un grupo de amigos entra en una fiesta de la amiga de la novia de uno de ellos. Nada más entrar se les avisa de que hay que quitarse los zapatos para no molestar a los vecinos de abajo con el ruido de los tacones al andar y bailar (vecinos que no debían estar porque a eso de las seis de la mañana los saltos, gritos y cánticos eran indescriptibles y seguramente mucho más molestos que cien zapatos zapateando). No todos se los quitan. Entre ellos la novia de otro de los amigos. Eran unos zapatos plateados, con mucho tacón. Todos mirábamos los tacones con pavor, temiendo que en cualquier momento la mujer osada plantara uno de ellos encima de nuestros piececitos vulnerables. Pero ella no se daba por aludida. Estoy segura de que tuvo que notar tanta mirada asesina sobre sus zapatos. A partir de ayer cada vez que la veamos siempre vamos a pensar en ella como la mujer de los zapatos plateados de tacón que no quiso desprenderse de ellos en aras de la seguridad general. Pero eso sí, cuando se fue, se preocupó de buscar a la anfitriona y agradecerle dos veces en una conversación de tres frases la invitación a la fiesta y decirle lo fenomenal que se lo habían pasado. La anfitriona lo duda. Lo de que se lo hubiera pasado fenomenal. Dado que se había negado a quitarse los zapatos plateados de tacón fue continuamente observada en la hora que estuvo por allí y solo fue vista bebiendo y hablando con su novio y sus amigos en tranquila conversación al lado de la mesa de las bebidas. Sí, es cierto, la anfitriona ha sido demasiado crítica con ella. El hecho de que eso lo hubiera podido hacer igual en cualquier otro lugar no justifica el dudar de su palabra. Pero fue culpa suya. Si se hubiera quitado los zapatos todo el mundo la habría querido mucho y la anfitriona habría pensado que era educadísima.

(En realidad no sé si fue puntualmente informada sobre la conveniencia de quitarse los zapatos pero seguro que cincuenta pares de zapatos en la entrada de la casa le deberían haber dado alguna pista)